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Désespéré. La vie ne m'a pas gâté. Ombres et malheurs m'ont engouffré. Mon existence, c'en est fini, je veux la quitter. Sur cette table repose, tentateur, un couteau. Brillant, fin, mais acéré est son biseau. Seul peut y succomber, semble-t-il, un cruel bourreau. Cette arme est la clé...